CORO:
A diario vuelven Juan de Garay o el otro Juan, el Díaz de Solís; hispánicos fidalgos (hijos de algo); a fundar y re fundarnos esta Santa María del Buen Aire.
Lo hacen como siempre, con modales, conductas sabidas, memorizadas, por tan repetidas, en el mismo lugar, en la calle Corrientes, a la misma hora, se presenta y representa, este Don Juan; "D" olvidando, o haciéndose el que no sabe, que luego ha de ser liquidado por los nativos, los indios se lo banquetean. Esta comilona se ha de hacer menta (antes se metieron en el buche al tal Juan Díaz) mentado relata oral, que en muchas bocas, en variedad de lenguas va cobrando presencia perdurable, hasta ganar también, el documento, testimonio escrito, retenido en letras; letras que aroman el tuco y el pesto, en esta carta que denuncia, anuncia, en manos de don Walter, Walter Subiré -actor, que él ha de encarnar el rol donde se sujete la memoria, se hace cargo, cargo de recordar, de recordarnos que: Santa María del Buen Aire, que también fue llamada Trinidad, no puede dejar de ser y para ello hemos de: re fundarla día a día, convocando al finadito (los finaditos) que por alga, nuestros antepasados, congéneres, se lo sirvieron, masticaron, para que no se extinguiera en vano.
Este es el titulo, el titulo tan solo de la historia que comenzaremos a narrar, desde un ahora, ese ahora en que este... pareciera ser que nos fundaron.
Comenzaremos a cocinar hidalgos.
Walter Subiré, tú tienes la palabra. Parada allí junto al Obelisco, estamos expectantes viéndote, con tu figura regia, caballero del tablado, la espada de tu lengua nos ha de hacer saber que ya nacimos, que nos es dado el don de existir en estas comarcas. Tú también has de ser comido por nuestros oídos ávidos. AI este y al oste de muchas partes nos anunciaras el norte, luego, el sur del continente, y obedeciendo a tus instintos de comediante viajaremos, palpando tierras, en las que tú "descubiertero" nos impulsarás a fundar ciudades, ciudadelas del sueño, para amanecernos argentinos, hijos nuevos, renovadores, de un verbo ancestral, venido par el mar a desafiarnos, poner alerta en los sentidos, aprender, saber representarnos. Para ella, parece ser, que hacemos esto que se dice teatro.
He aquí tan sólo el título, de lo que presentaremos, estimado, temido público:
Hijos, fijos, fijados, fundados aquí estamos.
Del renovar la fundación, es labor, desafío diario.
Nosotros artesanos del tinglado.
Auxilio, urgente! EI árbol de la vida está pidiendo que se le injerte un sueño. Se amargaron sus frutos.
Por ello hoy aquí, al pie del obelisco, tú, Walter Subiré, actor, enciendes un cirio, un gran cirio, una vela para que anuncie tu llegada, el arribo de tus naves cuyas bodegas, repletas de avatares y desatinos, han de ser traficadas ahora, por la aduana. Aduanas que vigilan, cuidan los guardianes de sueño.
Guardianes que desde siempre, allí estuvieron, bajo el sol o las lluvias, aguardando, auditando lo que pudiera suceder, que ahora sucede, ocurre y nos espanta; un volver a nacer.
Tú lo propones cuando te calzas el morrión, alzas la espada y dices: ¡Hoy te vuelvo a fundar, che Buenos Aires! Soy tu Pedro o tu Juan de... (Garay o Mendoza) eso en lo fundamental poco interesa, lo que sí importa, vale, significa, es saber que éste es el escenario, lo que tenga que pasar, lo que ya ha sucedido, aquí tiene su lugar; el escenario.
Tu pantomima Walter (alias Juan de Garay), ¡herética, momificada, rememora, recrea los gestos ya sabidos casi mecánicos como no creyendo, señalando hacia los cuatro puntos cardinales. ¿Cómo es posible?
Como mierda viene a suceder que allí surja, se arme pista de baile, tal vez lupanar en que una pareja como de comparsa, un macho y una hembra apretujados con algo de siniestros fantoches, ángeles enmohecidos en el rencor, olientes a tabaco, alcohol y corralones, trazan dibujan una forma de danza que hace pensar en las cópulas clandestinas. Complicidades, traiciones, engaños, muertes y más muertes condenadas de antemano, a contramano tal vez… Todo a la vez parece suceder bajo la luz tristona, invernal, farol de esquina, puerta de convento, mostrador de estaño en boliche, que pudiera ser pariente o compinche de aquel llamado "Ramos" frecuentado por el Tito Cosa entre tantos otros…
No es sólo eso, sino que: ¡Me cago en Dios! Antes pasaron cosas que para qué te cuento. Aquello de la edad del cuero. Tanta bestia baguala, chúcara, montaraz, arisca, pastando en estas Pampas y vos allí siempre parado, medio papanata, sin saber qué decir ni cómo hacer para que te crea.
¿Quién te dijo que vos podías encarar este personaje?
Quien te halló un algo, un parecido con el Juan de... ¿con el de Garay? Por supuesto que no convences y que nadie ya mira hacia la escena, sino que se entretiene contemplando nubes que pasan, pajaritos, piernas, glándulas mamarias, columnas vertebrales, coxis y esternones, algún cartel o afiche porno, pantorrillas.
Por más que te desvivas, ¡no!... Se sabe, se supo que el pan de utilería vos te lo morfaste, u que Gandolfo al llegar el momento, la escena en que… los bajos fondos del Gorky, Máximo, Pedrito, Héctor, Alejandra, etc... etcéteras elenco.
¡No!, no estaba el pan… Todos te miraron, y vos como si nada. Bronca, mucha bronca, planeó sobre la escena. Lo supo hasta el partido. El público, como siempre, idiota, ingenuo, bestia domesticada, como si nada, todos como si nada. ¿Qué berretín o antojo es este del querer hacer creer que no pasa nada?
Serás lo que debas ser sino no pasa nada. Cuanto tiempo llevas allí, disfrazado, vistiendo esas ropas alquiladas, y no te sabes el texto; olvidemos los del pan, lo del marroco… Como si el autor no existiera, nadie escribió nunca una obra que se refiera a la vida, pasión y desgracia de Don Juan de Garay, de Don Juan Díaz o del Pedro, todos de... de algo. Y la municipalidad de la ciudad de Buenos Aires, ¿qué dice? ¿EI señor intendente que piensa?
Hay auspicios, subvenciones, financiamientos pero no representación, no hay texto.
Hay cortes de tránsito, hay agentes de vialidad, de tránsito que despejaron la calle Corrientes, nada, nadie circula por esa arteria, pues por allí se aguarda, debe e entrar el malón, la indiada.
Desde la costa, el puerto, montados en .cuero, en cabalgaduras sudorosas, desbocadas, como un espanto, viento huracanado ha de llegar la indiada. Se huele el aluvión, la masa sudorosa. ¿Y la jauría? La jauría de perros cimarrones, ¿por donde los metemos Walter? ¿Qué vamos a hacer si se nos apaga esto que llamamos Buenos Aires? ¿Dónde habremos de recalar nuestros navíos?
Por eso digo que aullar es bueno, es bueno aullar y tener donde, tal vez nadie lo entienda, mientras tanto se miente tanto que ya nadie cree.
Caeremos de improviso, un de repente y nadie podrá decir que no existimos. Convéncete y convence a quienes han concurrido a verte, a escucharte, por favor apréndete la letra y empecemos.
Empecinados a porfía, no hay que ceder un ápice que si no nos fagocitan te digo. Afirmate y no aflojes. Cuando te pregunten “a quién le ganaste”, respóndeles que le pregunten a Beresford, el golazo que le hicimos a Inglaterra, que en medio de toda esa maraña gambeteamos; lo hacemos a nivel mundial, lo paseamos al balón del planeta y allí queda incrustado en la red por Diego Armando.
Así somos, perdedores, fracasados, que tenemos un Jorge Luis allá en Palermo, que se hizo porteño sin quererlo, que tampoco él le ganó a nadie, ni siquiera a la esquina que pintaba (se dice que rosada), pero no hay quine la borre del recuerdo. Y hablemos del morocho que cantaba ¿qué le puso a su voz para estar vivo todavía?
Sin misterios. Sin misterios Walter.
Aquí estamos invasores e invadidos, exiliados y emigrantes; canzoneta que acuna nuestras horas, canzoneta gris de ausencia, de esta herida absurda.
Contame, contanos tu fracaso, decinos tu condena, habla de la pena que te ha herido.
¿Hay más? Claro que hay más.
¿Quién es ese que está metido dentro de esos hábitos de monje jesuita?, no se le ve la cara, se hace el desentendido, pero mira, lo observa todo, todo lo registra. Qué se trae debajo de ese poncho con capucha que lo cubre, lúgubre personaje, con su mano sarmentosa, seca, amarrando fanática esa cruz, en la que quiere, parece ser, crucificarnos. Trae una tea con la que hace arder nuestro tablado. ¡Recinto de herejías!, él le llama. Cuando todo arda, se queme, nos iremos a fundar otro Buenos Aires, en cualquier otro lado, total ya tenemos casi el texto, también los personajes. Eso nadie, nada, por más que a hagan y deshagan, ha de quitárnoslos, nos los ha de quitar. Clandestino, eso haremos, teatro clandestino, traficantes, delincuentes seremos, si a eso se nos obliga, lleva, empuja. Que se sepa, que se enteren, ese es nuestro negocio.
Instaurar, defender el ocio. Nuestro comercio, hacer pasar esa mercadería por fronteras y puertos, también de contrabando.
Hablando del andar andando, hay gente que trae pegada en la media suela la mala racha, la desgracia, (aparte del agujero en la media) así, paso que da la siembra, la lleva.
En esta ciudad dos veces bautizada, que en la dos fue Buenos Aires, una vez por gracia de Don Pedro, otra por la perseverancia de Don Juan. Acaso los dos traían pegada, adherida a esa señora la misma racha. Así fue como se quedó aquí entre nosotros.
Tiempo hacía que no les miraba el rostro a mis congéneres, mis coterráneos.
Debo manifestar, decirles mi sorpresa. Nos veo, los veo heterogéneos, de orígenes múltiples, esta puede que se la causa, la que haga que esa masa llamada población resulte inagotable.
No hay gobierno que nos venga, que nos calce, zapato que nos ajuste, nos contenga a todos.
¿Cómo mierda haremos un teatro?
Che Juan de Garay, ¿sabías qué hacías al fundarnos?, la que se iba a venir luego de esa memorable fecha. Hacete cargo Walter, tu actor, tienes que contarnos el cuento.
Aprende el texto, confórmanos, no te achiques como lo hicieron otros que empezaron a vendernos sueños y se rajaron... dejándonos en el orfanato. Afanaron todo lo que pudieron y se hicieron humo, niebla, riachuelo, vapor.
Para que no quepa duda de que nos fundaron, se levantó esa mole de cemento.
Hace sospechar que del todo no creemos que un día eso sucedió y allí empezamos.
Confórmanos Walter! Conquista, refunda, inventa, aduéñate del escenario.
¿Se puede acaso representar, vivir el drama careciendo de escenario?
A diario vuelven Juan de Garay o el otro Juan, el Díaz de Solís; hispánicos fidalgos (hijos de algo); a fundar y re fundarnos esta Santa María del Buen Aire.
Lo hacen como siempre, con modales, conductas sabidas, memorizadas, por tan repetidas, en el mismo lugar, en la calle Corrientes, a la misma hora, se presenta y representa, este Don Juan; "D" olvidando, o haciéndose el que no sabe, que luego ha de ser liquidado por los nativos, los indios se lo banquetean. Esta comilona se ha de hacer menta (antes se metieron en el buche al tal Juan Díaz) mentado relata oral, que en muchas bocas, en variedad de lenguas va cobrando presencia perdurable, hasta ganar también, el documento, testimonio escrito, retenido en letras; letras que aroman el tuco y el pesto, en esta carta que denuncia, anuncia, en manos de don Walter, Walter Subiré -actor, que él ha de encarnar el rol donde se sujete la memoria, se hace cargo, cargo de recordar, de recordarnos que: Santa María del Buen Aire, que también fue llamada Trinidad, no puede dejar de ser y para ello hemos de: re fundarla día a día, convocando al finadito (los finaditos) que por alga, nuestros antepasados, congéneres, se lo sirvieron, masticaron, para que no se extinguiera en vano.
Este es el titulo, el titulo tan solo de la historia que comenzaremos a narrar, desde un ahora, ese ahora en que este... pareciera ser que nos fundaron.
Comenzaremos a cocinar hidalgos.
Walter Subiré, tú tienes la palabra. Parada allí junto al Obelisco, estamos expectantes viéndote, con tu figura regia, caballero del tablado, la espada de tu lengua nos ha de hacer saber que ya nacimos, que nos es dado el don de existir en estas comarcas. Tú también has de ser comido por nuestros oídos ávidos. AI este y al oste de muchas partes nos anunciaras el norte, luego, el sur del continente, y obedeciendo a tus instintos de comediante viajaremos, palpando tierras, en las que tú "descubiertero" nos impulsarás a fundar ciudades, ciudadelas del sueño, para amanecernos argentinos, hijos nuevos, renovadores, de un verbo ancestral, venido par el mar a desafiarnos, poner alerta en los sentidos, aprender, saber representarnos. Para ella, parece ser, que hacemos esto que se dice teatro.
He aquí tan sólo el título, de lo que presentaremos, estimado, temido público:
Hijos, fijos, fijados, fundados aquí estamos.
Del renovar la fundación, es labor, desafío diario.
Nosotros artesanos del tinglado.
Auxilio, urgente! EI árbol de la vida está pidiendo que se le injerte un sueño. Se amargaron sus frutos.
Por ello hoy aquí, al pie del obelisco, tú, Walter Subiré, actor, enciendes un cirio, un gran cirio, una vela para que anuncie tu llegada, el arribo de tus naves cuyas bodegas, repletas de avatares y desatinos, han de ser traficadas ahora, por la aduana. Aduanas que vigilan, cuidan los guardianes de sueño.
Guardianes que desde siempre, allí estuvieron, bajo el sol o las lluvias, aguardando, auditando lo que pudiera suceder, que ahora sucede, ocurre y nos espanta; un volver a nacer.
Tú lo propones cuando te calzas el morrión, alzas la espada y dices: ¡Hoy te vuelvo a fundar, che Buenos Aires! Soy tu Pedro o tu Juan de... (Garay o Mendoza) eso en lo fundamental poco interesa, lo que sí importa, vale, significa, es saber que éste es el escenario, lo que tenga que pasar, lo que ya ha sucedido, aquí tiene su lugar; el escenario.
Tu pantomima Walter (alias Juan de Garay), ¡herética, momificada, rememora, recrea los gestos ya sabidos casi mecánicos como no creyendo, señalando hacia los cuatro puntos cardinales. ¿Cómo es posible?
Como mierda viene a suceder que allí surja, se arme pista de baile, tal vez lupanar en que una pareja como de comparsa, un macho y una hembra apretujados con algo de siniestros fantoches, ángeles enmohecidos en el rencor, olientes a tabaco, alcohol y corralones, trazan dibujan una forma de danza que hace pensar en las cópulas clandestinas. Complicidades, traiciones, engaños, muertes y más muertes condenadas de antemano, a contramano tal vez… Todo a la vez parece suceder bajo la luz tristona, invernal, farol de esquina, puerta de convento, mostrador de estaño en boliche, que pudiera ser pariente o compinche de aquel llamado "Ramos" frecuentado por el Tito Cosa entre tantos otros…
No es sólo eso, sino que: ¡Me cago en Dios! Antes pasaron cosas que para qué te cuento. Aquello de la edad del cuero. Tanta bestia baguala, chúcara, montaraz, arisca, pastando en estas Pampas y vos allí siempre parado, medio papanata, sin saber qué decir ni cómo hacer para que te crea.
¿Quién te dijo que vos podías encarar este personaje?
Quien te halló un algo, un parecido con el Juan de... ¿con el de Garay? Por supuesto que no convences y que nadie ya mira hacia la escena, sino que se entretiene contemplando nubes que pasan, pajaritos, piernas, glándulas mamarias, columnas vertebrales, coxis y esternones, algún cartel o afiche porno, pantorrillas.
Por más que te desvivas, ¡no!... Se sabe, se supo que el pan de utilería vos te lo morfaste, u que Gandolfo al llegar el momento, la escena en que… los bajos fondos del Gorky, Máximo, Pedrito, Héctor, Alejandra, etc... etcéteras elenco.
¡No!, no estaba el pan… Todos te miraron, y vos como si nada. Bronca, mucha bronca, planeó sobre la escena. Lo supo hasta el partido. El público, como siempre, idiota, ingenuo, bestia domesticada, como si nada, todos como si nada. ¿Qué berretín o antojo es este del querer hacer creer que no pasa nada?
Serás lo que debas ser sino no pasa nada. Cuanto tiempo llevas allí, disfrazado, vistiendo esas ropas alquiladas, y no te sabes el texto; olvidemos los del pan, lo del marroco… Como si el autor no existiera, nadie escribió nunca una obra que se refiera a la vida, pasión y desgracia de Don Juan de Garay, de Don Juan Díaz o del Pedro, todos de... de algo. Y la municipalidad de la ciudad de Buenos Aires, ¿qué dice? ¿EI señor intendente que piensa?
Hay auspicios, subvenciones, financiamientos pero no representación, no hay texto.
Hay cortes de tránsito, hay agentes de vialidad, de tránsito que despejaron la calle Corrientes, nada, nadie circula por esa arteria, pues por allí se aguarda, debe e entrar el malón, la indiada.
Desde la costa, el puerto, montados en .cuero, en cabalgaduras sudorosas, desbocadas, como un espanto, viento huracanado ha de llegar la indiada. Se huele el aluvión, la masa sudorosa. ¿Y la jauría? La jauría de perros cimarrones, ¿por donde los metemos Walter? ¿Qué vamos a hacer si se nos apaga esto que llamamos Buenos Aires? ¿Dónde habremos de recalar nuestros navíos?
Por eso digo que aullar es bueno, es bueno aullar y tener donde, tal vez nadie lo entienda, mientras tanto se miente tanto que ya nadie cree.
Caeremos de improviso, un de repente y nadie podrá decir que no existimos. Convéncete y convence a quienes han concurrido a verte, a escucharte, por favor apréndete la letra y empecemos.
Empecinados a porfía, no hay que ceder un ápice que si no nos fagocitan te digo. Afirmate y no aflojes. Cuando te pregunten “a quién le ganaste”, respóndeles que le pregunten a Beresford, el golazo que le hicimos a Inglaterra, que en medio de toda esa maraña gambeteamos; lo hacemos a nivel mundial, lo paseamos al balón del planeta y allí queda incrustado en la red por Diego Armando.
Así somos, perdedores, fracasados, que tenemos un Jorge Luis allá en Palermo, que se hizo porteño sin quererlo, que tampoco él le ganó a nadie, ni siquiera a la esquina que pintaba (se dice que rosada), pero no hay quine la borre del recuerdo. Y hablemos del morocho que cantaba ¿qué le puso a su voz para estar vivo todavía?
Sin misterios. Sin misterios Walter.
Aquí estamos invasores e invadidos, exiliados y emigrantes; canzoneta que acuna nuestras horas, canzoneta gris de ausencia, de esta herida absurda.
Contame, contanos tu fracaso, decinos tu condena, habla de la pena que te ha herido.
¿Hay más? Claro que hay más.
¿Quién es ese que está metido dentro de esos hábitos de monje jesuita?, no se le ve la cara, se hace el desentendido, pero mira, lo observa todo, todo lo registra. Qué se trae debajo de ese poncho con capucha que lo cubre, lúgubre personaje, con su mano sarmentosa, seca, amarrando fanática esa cruz, en la que quiere, parece ser, crucificarnos. Trae una tea con la que hace arder nuestro tablado. ¡Recinto de herejías!, él le llama. Cuando todo arda, se queme, nos iremos a fundar otro Buenos Aires, en cualquier otro lado, total ya tenemos casi el texto, también los personajes. Eso nadie, nada, por más que a hagan y deshagan, ha de quitárnoslos, nos los ha de quitar. Clandestino, eso haremos, teatro clandestino, traficantes, delincuentes seremos, si a eso se nos obliga, lleva, empuja. Que se sepa, que se enteren, ese es nuestro negocio.
Instaurar, defender el ocio. Nuestro comercio, hacer pasar esa mercadería por fronteras y puertos, también de contrabando.
Hablando del andar andando, hay gente que trae pegada en la media suela la mala racha, la desgracia, (aparte del agujero en la media) así, paso que da la siembra, la lleva.
En esta ciudad dos veces bautizada, que en la dos fue Buenos Aires, una vez por gracia de Don Pedro, otra por la perseverancia de Don Juan. Acaso los dos traían pegada, adherida a esa señora la misma racha. Así fue como se quedó aquí entre nosotros.
Tiempo hacía que no les miraba el rostro a mis congéneres, mis coterráneos.
Debo manifestar, decirles mi sorpresa. Nos veo, los veo heterogéneos, de orígenes múltiples, esta puede que se la causa, la que haga que esa masa llamada población resulte inagotable.
No hay gobierno que nos venga, que nos calce, zapato que nos ajuste, nos contenga a todos.
¿Cómo mierda haremos un teatro?
Che Juan de Garay, ¿sabías qué hacías al fundarnos?, la que se iba a venir luego de esa memorable fecha. Hacete cargo Walter, tu actor, tienes que contarnos el cuento.
Aprende el texto, confórmanos, no te achiques como lo hicieron otros que empezaron a vendernos sueños y se rajaron... dejándonos en el orfanato. Afanaron todo lo que pudieron y se hicieron humo, niebla, riachuelo, vapor.
Para que no quepa duda de que nos fundaron, se levantó esa mole de cemento.
Hace sospechar que del todo no creemos que un día eso sucedió y allí empezamos.
Confórmanos Walter! Conquista, refunda, inventa, aduéñate del escenario.
¿Se puede acaso representar, vivir el drama careciendo de escenario?
Autor: Roberto espina
Fragmento de la obra: JUANDEMARÍADE
